Sobre Café, Morangos e Cigarros

2012-01-22T19:50:00.000-08:00

Adociquei o leite e me pus a beber. Raras são as vezes em que bebo leite.Fujo do leite. E fujo também de assumir a fuga. Você já experimentou não falar?Raras são também, as vezes, em que penso nessas coisas.

Para as muitas Fugas por entre nossas Janelas

2012-01-16T20:42:00.000-08:00

O cabelo tá curto agora e as camisas têm mangas inteiras. O sapato sempre tá limpo e a calça sempre bem passada. Ele considerava que a razão é uma força mais do que natural e que não se refuta a fé: que apesar do Deus ser posto acima de tudo, também é acreditado que o homem goza de certa autonomia - para engraxar os sapatos e passar as calças, talvez.Existe uma outra realidade visível apenas aos que bebem: existe um mundo e existe seres e coisas. As coisas tendem a se modificar, quer seja acompanhado pelo relógio quer seja visto sob forma de rugas. Mas mudam.E é a essa mudança que se deve o cabelo, a camisa, o sapato, a calça e também os óculos, esqueço quase, de mencionar há pouco. Essa ostentação, ufania ou vanglória do que se tornara e não do que era chega a desvairar. É tido como o que se olha nas poças e nos carros, nas colheres e nos botões de metal. Tudo que concebe à imagem o prazer de sua presença, cintila à sua vista.E as pessoas passam. Nas ruas cheias e nas calçadas vazias; Nos bares infeccionados e sem possibilidade de bula pra cura. As pessoas passam. E como num estalo com nexo, ninguém fica. Se a insolência visual invade bandeiradas e quintais com a força de um raio, a solidão também inflama como aço em brasa.O quarto alugado em que dorme, é contrário a mudança: roupas que se cruzam pelo chão e fios desgrenhados que embolam-se na porcelana da pia. É contrário também à estampa no espelho, não de outra pessoa se não de si mesmo, que apresenta o velho eu de forma amarga. Solta a fumaça do antigo Marlboro e empilha as culpas todas. Tudo aprisionado lá dentro como pássaro refutado dentro de si mesmo.Ele considerava também que a consciência é uma situação própria de todos os homens mas, só aceitava isso do lado de dentro do quarto, onde o espelho penalizava o passado e o fazia pesar mil vezes mais. Como já passou de cinco linhas essa história, o que a princípio não dava sinais de que iria fazê-lo, posso contar a relação com o espelho. Dele, dele mesmo e do reflexo.Quando se via - abaixava a cabeça e aceitava a condição. Mas quando se distanciava, para depois da porta do quarto, procurava um outro cúmplice mais silencioso - talheres, parachoques, taças. Gostaria de olhar a si mesmo sem a tormenta da culpa e da rejeição, e com investigações

diárias, isso seria cada vez mais penoso.Mudou de roupa, de cabelo e de ar, como já se permitiu deixar explícito no início. A falsidade da crença residia, na possibilidade de achar um outro objeto que lhe calasse a voz do ontem. Mas quanto mais saía e procurava-se a si mesmo nos desconhecidos produtos e substâncias - de metal, plástico, vidro, mais a percepção de sua real situação tornava-se mais pungente o fim. Ao voltar, após os anos que se seguiram na busca, ao voltar para o quarto e ainda sem conseguir fugir de seu principal inquisidor, o espelho enfim lhe revela: a engenhosa teia costurada por si mesmo, esbarra no seguinte embaraço: nem tudo que muda remove o que passou. E o legítimo espelho que aponta as muitas verdades não aceitas, esconde-se nos meandros do lobo frontal.

Pequena Pipa e Peão

2012-01-03T21:58:00.000-08:00

Tenho feito coisas normais ultimamente. Já não fico sem dormir, raramente pulo as refeições, tenho participado de coisas que envolvam aglomerados humanos, fiz as pazes com meia dúzia. Ensaiei uns saltos ornamentais à beira mar, uma receita complicada de arroz e umas voltas com o carro.Comprei uma roupa branca para virar o ano e aliás, tenho saído com roupas claras sem me desesperar - estou no meio de uma trégua com o espelho, sem me achar a mais horrível das mulheres e sigo acreditando nos elogios dos que notaram a diferença. Os muitos elogios, então. Dizem que estou, se não mais simpática, menos antipática. Dizem que voltei a ter luz própria, a irradiar calor, a rir de verdade.Deixei meu cabelo crescer a muito custo e deixei de comer carne com muita facilidade. Deixei que me vissem os cachos renegados, me deixei flagrar sem maquiagem e de pés descalços. Deixei que meu sentimento mais caro fosse encenado, que a dor ficasse exposta, que descobrissem que o sofrimento era da personagem e também da atriz. Deixei que me vissem sob os holofotes quentes, sem barreiras ou muralhas. Deixei que me elogiassem sem falsa modéstia.Deixei de chorar por horas e horas. Deixei que as lágrimas só aparecessem com motivos reconhecidos em três vias no cartório. Deixei de pensar nisso a cada instante. Deixei de não viver totalmente por algo que é só um pedaço - o todo sou eu.Descobri que não entro mais em desespero quando toca o telefone e que não sumo mais depois de duas frases carinhosas. Descobri que me deixo apaixonar quando rio abertamente e sem medo. Descobri que posso me deixar ser, simplesmente leve. Deixei de ter medo da leveza.

Aziz

2011-12-30T17:31:00.000-08:00

Sentei e te vi. Mão de Deus e coração de Menino. Eu brindo tua existência e os teus anseios.Eu brindo tua chegada e tua mudança pra dentro de mim: direta.Eu brindo exclusivamente, a primeira palavra dita pela boca daquele pedaço - hoje crescido - de ti.Um brinde à sua vida.

Deserto do Vazio

2011-12-25T21:18:00.000-08:00

Tem o deserto e todos os seus dissabores. Mas também tem o deserto e suas promessas de águas turvas. Também com seus encantos que excitam, repletos de gotas translúcidas e dedilhados afinados.O que fica em mim são grãos e gotas que se misturam entre si, entrelaçam-se, me pegam pela mão e marcam o compasso: tem o deserto e a água turva à frente.Atirar-se ao estranho profundo é desafiar a linha íngreme do tempo: é desejar o velejo, o nado, a perdição.É olhar sob o espelho e enxergar grãos e águas que gotejam como fonte. É olhar para nós e presenciar as premeditações dos astros.Eram águas límpidas aquelas. Onde o reflexo de anseios baratos desfilavam suas melhores caras. Os pés cansados, deitavam às margens suas principais diretrizes: pélvicas, térmicas.Eram doloridos, os desertos todos.

Viagem à Leilão

2011-12-19T07:49:00.001-08:00

Esconderam os passaportes nos braços do navio
E pra noite de luar, acenaram pro farol

Das memórias que viriam e não vêm mais
Somente nossas fotos reveladas em papel
Que viajam em alto mar

Suspenderam a viagem, a viagem de sete léguas
Suspenderam a história, o que iria chegar - não chega mais

No baú de nossas falhas, doses certas sobrevoam pelo céu
E na lembrança de um tempo
Engrenagens nos atiram ao convés

Na Palma

2011-11-11T10:29:00.000-08:00

Essa redução do que se sente, se falta ou se espera.
Esse valor de pão na chapa e suco sem doce. È, é assim que o coração é obrigado a diminuir o ritmo. Como quem planta no chão de terra, o cabo duro e seco de uma placa que de longe avisa: aqui jaz quem um dia foi.

O Dono Dita Regras

2011-11-01T11:25:00.000-07:00

Um cachorro acordado à solavancos pelo tempo. Pelo momento da chuva fina e gelada, que escorraçava do meio fio, à pontapés, o nobre cão. Animal de alma contundente e manias incômodas - piscava o olho castanho-esquerdo de minuto em minuto; latia para carros brancos, e não de outra cor; dormia em lugares abertos: era claustrofóbico o nobre cão.

Uma carta, no bolso dizia o seguinte: Com minhas meias verdades te fiz escravo. Com minhas meias verdades comi teu pão. Com minhas estranhas mentiras neguei teu sonho e com minhas muitas faces, te mandei embora.

Um bicho mordido, sangrado, debilitado e exausto, em tempos de outrora teria se enforcado com a elegante gravata - elegante, sim. Mas ainda mais fundo, noutros tempos antes dos de outrora, teria fugido enquanto ainda havia chance.

Que peste o amor!

Vindo do Alto Sem Avisar

2011-10-14T04:24:00.000-07:00

Multiplica plantas por meio de estacas. Com poses sorrateiras, olhares radiantes e sorriso de vil metal. Ele impressiona com cores, com tempos e ventos. Com traços. Parecença, semelhança: traços de família. Embaraços.Tem pés fugídios e um guia - mochileiro, por que não?

São vinte e dois anos, e ainda um tanto distante daquele retorno de saturno, mas mais perto da lua desde então. Talento para as rimas e os refrões; para a lenha e o fogão; para o riso e a preguiça. E os Deuses de veraneio, assim mesmo a passeio, aplaudem o brilho; a matiz; a saturação.

À coruja desarmada que és.

2011-10-10T15:48:00.001-07:00

Me perguntam por que ando muitas vezes pelos campos, só. Eu nunca soube a resposta até chegar a conclusão de que, por mais que eu fale, fale de mim, fale dos outros, por mais que eu compreenda tudo, e me abra para ser compreendida, não ouço o que preciso ouvir. (E como saber do que se precisa, enfim?). Não quero responder perguntas Senhores, quero apenas ser dopada com saídas. Se é difícil me segurar pelos braços e dize-las, então continuarei nomeando árvores e flores, que encontro no caminho.

De um Sino a Badalar

2011-10-09T21:57:00.000-07:00

Essa sua cadeira com verniz descascado não deixa o diálogo mais confortável. Porque você me olha espremendo explicações. Porque você em vão finge que também sente.
Quando na verdade o que verdadeiramente quero é que através da minha retina, tudo o que sinto seja dito ou transpassado como flecha - haste fina e longa, certeira.

Quando na verdade, pouco sei o que quero.

Quando mais ainda sob o signo de uma verdade, dentro ou através dela, muito sei do que sinto.

Essa sua cadeira, com tanto tempo de uso subexposto assim - maltrapilha, não deixa meu vocábulo mais bonito. Porque você em vão finge que também sente.

Quando na verdade o que honestamente não quero, é que esse gosto de café amargo escorrendo pelo canto da boca, lembrando uma lambida se graça no aço em fel, se torne protagonista.

Quando na verdade, você sabe o que não quero.

Um Conto Praiano

2011-09-08T23:29:00.000-07:00

"Lei do uso ou desuso: o uso de determinadas partes do corpo do organismo faz com que estas se desenvolvam, e o desuso faz com que se atrofiem."

Lamarck

Com que cinismo ele ou ela relatariam isso aos jornais? Retratariam então o dito passeio à beira mar?
Pois bem.
Caminhavam extenuados lado a lado, chutando areia; molhando o fio-de-contas de Ogum; contemplando o chão. Não ousavam olhar pra frente nem para cima, mas diretamente para baixo. Down. Abajo. Bas. Pois era assim que se sentiam naquela tarde além-dia: invenção prosaica de Deus.
Deitariam nus nos rochedos escorregadios (rocas batidas do mar). Mar. Fiandeira com nome de Deusa mas que jamais saberemos sua real função. Deitariam sim, não fosse os cortes ardidos nas pernas e nos braços. Gritos moribundos que sucumbiam pela pele. Sucumbidos ao próprio desalento. Ser suprimido, abolido de si mesmo.
A briga tomara proporções excedidas, ultrapassantes dos limites - limites das cartas; limites dos búzios; limites das roupas. Ele atuara sobre ela imaginando um grande foco de luz em si mesmo. Digamos que, sob as luzes da ribalta, ele atingira seu lado mal seguro, golpeando-a na fronte e na face. Golpeando-a no sexo e no desejo. E atingido-a apenas: golpeou-a na ingratidão.
Ela, sem rumo e sem vela, apenas rogava por desculpas a si pelas falhas e pelas injúrias do tempo. Pela fome do outro e pelo engano verbal. Pela ofensa amarga e pelo sangue pisado.
Ela pedia com força, pelo perdão e pela posse dos sentidos. Ineficaz.
O lado bicho-homem assolava e ventava como dia previsto pela moça do tempo. O lado bicho-homem atirava-se contra o corpo magro da outra e dizia em tons cada vez mais remotos que o aprendizado viria assim, assim mesmo, da pior maneira e com o pior dos odores.
O bicho-homem roía o osso da carne mal passada e repetia pra si mesmo que só pararia levada a alheia alma à exaustão. O bicho sangrava a si mesmo e gemia com força e deleite. Gemia com ânsia e tormento.
E o corpo magro esmagado contra a parede sentia o cheiro da folha de laranjeira os convidando para um breve passeio à beira mar.
Sem nudez, sem sexo, sem moral.
E numa distante aldeia com almas danadas, chutando areia; molhando o fio-de-contas de Ogum; contemplando o chão. Um bicho e um capacho. Viviam assim: recebendo convites de laranjeiras e pescas salgadas. Tão cheias de sal quanto o homem e a mulher.

De Perto.

2011-09-08T23:16:00.000-07:00

Ele então se perguntou no hoje, se o que se faz normal é esse gosto de pêlo empapuçado na goela; essa textura cheia de pregas e papas que ignoram que é preciso respirar.

Que não sobe nem desce. Quem nem dança nem faz dançar.

De Longe.

2011-09-08T15:08:00.000-07:00

Do lado de cá tem um samba dentro de outro samba: meu coração chama isso de batida permanente. Batida constante, ininterrupta; definitiva.
Vive assim, olhando sobressalente tudo à sua volta e como num rápido repique, alarma e rebate.
Do lado de cá também tem avisos: todos com as luzes acesas e campainhas à postos: bate.
E bate.

Numa Nota Aqui Ao Lado

2011-08-21T18:39:00.000-07:00

De todos os trocadilhos: se eu fosse mesmo brincar de vestir-me de Deus; de todos os trocadilhos: se eu pudesse mesmo escolher; de todos os trocadilhos: eu faria (faríamos?) cabelos cor de sol e olhos tão profundos como Galápagos. Ilha de: Santa Maria. Santa Cruz. Santa Fé.
Mar Ilha e talvez Mar Sol. Lua Mar, por que não?
Das coxas suadas e do brilho de faca afiada à meia luz: se eu pudesse gritar pra Deus; dos braços dormentes e dos pés em meia ponta - bailarina indomável, por que não? Um gozo límpido e escoado; De você, pra mim: duas pequenas de uma vez só: Marília e Marisol.
Duas pequenas de asas iniciadas pelo sopro do Deus: agora sem roupa e com grito.
E mais pra frente, num dia ímpar do calendário, um pequeno rei - precisa mesmo ser nessa ordem?
Um rei: pra Ilha. Um rei? Para um Sol.
E de todas essas juras que ficaram: de todos esses cheiros prometidos: de todos esses fios de cabelo soltos - a certeza mais enfeitada.
Ficaremos, os dois, assim. Assim mesmo. Embevecidos de fogo e ardência; de possibilidade e paixão.
E essa, seria somente mais uma história se não fosse mesmo uma. Àquela que o Deus nos conta todos os dias em sonhos.

Do Sagrado Se Fez Mais Uma

2011-07-23T06:51:00.000-07:00

Eu poderia passar pelo livro dos Cantares

Pelo Cântico dos Cânticos

Pela Submissão do Superlativo

E tantas mais adivinhas do Sagrado no Profano

Na Teoria da Relatividade ou Gravitação Universal

Tantas mais bombas atômicas, e até o que jamais nos fez mal

Me nascer de personagem e imitar tantas

Pronúncias e acentos

Sotaques e documentos

Só pra te deitar no ontem e erguer um culto de adoração

Poderia também te levar até A Montanha Mágica

E te alertar mais do que já foi dito:

Que só o amor haverá de trazer maiores razões pra tudo já feito

E tudo numa só canção

Eu poderia me encher de plágios, de adágios, de a contentos

Só pra nos salvar

Talvez em terra santa onde uma lua esteja em órbita

A vez não seja nossa

Então transformo nossa história em poesia macumbeira e feiticeira

Peço aquela chance costureira

Que o sol se encha de teoria

Te preencho então de riff e refrão

A vez é realmente nossa, quem de nós riria?

E tudo isso se transforma em Blues, um Reggae ou uma simples Bossa Nova

Ou mais, uma somente música de perdição

Serra Leoa, por que não?

2011-07-20T15:30:00.000-07:00

É uma vida muito estreita, muito fina, muito por um triz.

Olhamos assim, bem de soslaio aquele espelho cheio de pequenas luzes e avistamos ao longe um futuro empoeirado... Quem um dia havia dito que poeira não é de todo mal?

Os pés querem dançar, já é certo. Mas tem aquele algo que os segura... Não, não seria a poeira porque ela não é de todo mal.

E olhamos mais profundamente pra dentro das algas todas – esquecemos de dizer que era um espelho d’água, isso mesmo, como a canção.

E olhamos mais profundamente pra dentro das algas, mergulhando as pontas de tudo que um dia fora pequeno. Esse mergulho ora em Serra Leoa, ora em Montes Valdai trazia até nós rastros (rastros n’água vejam!) de tudo que um dia fora certo, hoje, apenas empoeirado.

Pra finalizar o mergulho, a poeira e a canção, repito aqui o que um dia já fora dito em outras nascentes: hay que endurecerse, pero sin perder la ternura jamás.

2011-07-11T12:05:00.000-07:00

E é dela que vem mais um silêncio. Tenho que por fim dizer 'mais um' pelos muitos silêncios já numerados. Silêncios de antes, do ontem.

Sempre tive Medo dos Degraus

2011-05-05T15:20:00.000-07:00

E dobrando aquela esquina, tentando ver vida nos parafusos soltos daquela janela suja do ônibus vermelho, por alguma razão, ah menino, por alguma razão eu ouvi um chamado que soava como uma goteira dentro de um balde qualquer.

Ecoava e ecoava, e quanto mais aumento tinha em sua queda, mais eco.

Um eco molhado, não não, um eco úmido.

Um eco quente, sequioso por afago que em sua cabeça, não passa de um eco sem cor. Pavorosa inquietude essa minha eu compreendo, mas a melhor de todo o reino, eu garanto.

De uma Impressão de Mágoa

2011-04-17T08:35:00.000-07:00

A vista do grande Império era assim:
Janelas mordiscadas pelo tempo; Tapetes que não eram persas mas eram coloridos e sóbrios; Uma cadeira fria e calculista.

Só.

E quanto mais tentava-se contar as horas junto às batidas do peito - ou será que eram na porta? - mais a vizinhança estranhava.

Do Sonho de Dois Minutos

2011-04-04T16:32:00.000-07:00

Na boca o gosto do beijo molhado e do sorriso florido - pétala de sol, eu diria. E você sentado um pouco longe de mim, com o olhar tímido que se escondia por trás dos já grandes fios de cabelo, devolvia o calor que ruborizava a fina e branca pele do meu rosto.

Meus ouvidos desatentos ouviam de longe a música fotografia, que me envolvia no desejo mágico de transformar você numa moldura dourada - de sol, eu diria.

Você pensava em cantar, eu pensava em escrever. Você pensava em me amar e eu? Eu já não pensava... eu sentia.

O tapete agora era o senhor de todas as quatro paredes que nos cercava, e ele dizia com sotaque estranho que eu mal compreendia, que pararia os ponteiros do relógio com seus próprios dedos. E dizia ainda, que não precisávamos nos preocupar que ele também arrumaria nossa cama e roupa de dormir.

E no sonho fugido da gaveta superior, todos os vitrais que interagiam com luzes amarelas e brancas diziam que nosso segredo - o de amar demais - o sol ía guardar.

E por mais que eu tente fugir de mais uma metáfora, agora escrita com uma caneta perfumada e não mais com teclas geladas e sem vida, e por mais que eu tentasse fugir as palavras me derrubavam na grama, a fim de que eu pudesse afagar os seus cabelos. E isso, pra todo sempre.

Conto é o que Eu te Conto

2011-03-30T09:37:00.000-07:00

Quero um rock'n roll de verdade, um castelo e cavaleiros armados, quero o saber alheio de uma degustação perfeita em vinhos, quero também um olhar experiente e uma mão segura. Se possível, enviar também com madeixas sedosas e um selo de comprovação por excelência.

Bobo com Guizo que nunca Falha

2011-03-25T13:00:00.000-07:00

Inquietadores anunciam a chegada de uma nova sensação que se estoura no horizonte De cima da torre de pedra vejo o colorido de seus respectivos guizos pequenos e barulhentos Bobos Preparo a veste mais limpa e corro a fim de recebê-los e ancorar de suas derradeiras bocas a notícia que acabara de chegar Bandeira hasteada vence e comemora Bobo que ri que chora e que alegra diz Bebe da fonte e não permita jamais jamais que te digam como ser Felicidade embrulhada em papel de arroz perfuma e abrilhanta teu mais belo sorriso Assim se faz assim se paga e assim se recebe

Pensei num outro mas não vingou. Portanto: Fé.

2011-03-16T04:07:00.000-07:00

O tempo dita sempre as regras e de forma não menos concisa.

Ele te veste com roupas quentes quando o frio não parece mais tão confortavel. Ele costura tuas meias, quando a caminhada já perfurou a lã e a lembrança. Ele também te faz ver beleza onde antes o erro feriu.

Acho que estou aqui para aliviar um pouco o peso dos olhos. Sentar defronte a um computador (na vontade de que fosse uma máquina de escrever pra soar mais bonito), e dizer coisas que parecem sempre querer afogar.

Dizer que, olhando através do cálido espelho, vejo meu ontem, e não menos florido e um pouco tempestuoso talvez, vejo minhas mãos. E elas tocam tudo, e elas sentem cheiro, e elas beijam todas as manhãs.

Se antes o desejo de bom dia ao sol era essencial, hoje se mostra adormecido. O espelho então me mostra com grande maestria que é preciso voltar a ser e a sorrir. Não quero que isso pareça uma carta de lamento ou reles explicação, até porque não preciso me justificar. Mas sobretudo, quero que se assemelhe a uma fotografia que retrata de forma calejada, membros que, cansados de submergir dentro das gotas azuis do meu oceano, gritam em uníssono que os acertos encontram-se para serem vividos, com base no estudo de uma tabuada de ilusões e enganos.

Não por menos, uma tímida experiência.

Estou voltando.

Sem Sophia

2011-03-12T13:56:00.000-08:00

Olha o vôo. Olha a ida. Olha o pouso. Sensação. Olha a lida. Olha a tinta. Olha o papel. Descrição. Cai em imagem. Surge em palavra. (Re)traça o desenho. Acaba sem. Se esvai. Se soma. Se engole. Que queda! Que tom. Que som. Que beira! E é com. E é sem. Sem Sophia. E da Caixa de Pandora, todos os males do mundo alçaram vôo. E dali em diante todos os mortais agoniaram-se. Um pássaro bateu as asas antes que um arco, uma flecha, pudesse lhe atingir. Um pássaro resoluto e deliberado que determinou por cobiça própria, ser sem manha. Existir sem razão.

A um Tudo

2011-02-26T07:55:00.000-08:00

Um colo, só isso.

Meu Free Love de volta, é ele quem vou buscar pra acolher. É ele quem abre as páginas de todas as histórias empoeiradas e diz com ar de quem tudo sabe: nós vamos.

É somente ele quem olha na minha retina e percebe que não está tudo bem. Mas retira de toda a ferrugem, a jóia pra transformar o passar das horas. É ele quem vou buscar pra afagar.

É ela, somente ela que diz, com ar de quem sabe tudo: estamos indo.

Para um Perfume

2011-02-22T20:39:00.000-08:00

se você me olha

e não diz nada

e eu te olho

01:35:40

e também nao digo nada

01:35:51

se eu sei que você tá me observando

01:36:11

e se você também sabe que sei que tá me observando

eu vou deixar

porque agora sei que você gosta disso

01:36:37

se também sei que você pega as informações de fora e as joga pra dentro

01:36:52

isso gera em mim, foco da sua observação, uma curiosidade

mas gosto do fato de você preferir nao me dizer nada

01:37:21

mas se transforma essa observação em algo bonito, como um poema, uma música, um desenho...

eu vou tirar minhas próprias conclusões

01:37:35

sobre o que você concluiu quando me observava

e nao precisarei perguntar

Uma Carta Furta-Cor

2011-02-07T10:08:00.000-08:00

Sete.

São sempre sete. Sete pra dar sorte, sete pra falar de acaso.

São sempre sete cores, sete noites, sete velas... Sete amores

Digo assim: sete vezes te envio o pedido, é sete vezes um pedido, sete pedidos uma só vez o imprevisto não traria, não é?

Olha pra mim, Morena.

Olha pra mim e desenha na minha pele com teus olhos amendoados uma tatuagem cabalística, hindu, macumbeira e feiticeira.

Desenha uma lua cheia, ou melhor, Morena, desenha uma lua nova. O novo sempre cai bem.

Uma lua que ilumina como um farol em alto mar, aqueles faróis cheio de luz que pintam um coral inteiro.

A lua eu digo assim, possui fichas e fichas – daquelas de orelhão velho de cidade pequena sempre a deslembrar qualquer origem – a lua liga pro horizonte e faz o pedido: sete vezes.

Você disse certa vez que o horizonte ficaria lindo em tons de lilás e amarelo – foi isso?

Disse assim: - Gosto de amarelo e azul.

Mas se aparecesse amarelo com azul, eu não repararia no azul direito. E lilás é tão bonitinho. Gosto de lilás. Não me entendo bem com laranja e pouco com o vermelho. Eu poderia preferir verde ao amarelo, mas me cativa mais, o amarelo. O verde me deixa um pouco cismada, sabe-se lá por que!

Se o horizonte tivesse as cores que você deseja, você ainda assim teria medo de cruzar sobre uma corda bamba, a metros de altura, só pra ancorar teu corpo tão cheio de mil tonalidades, no farol em alto mar?

Digo assim: a cor verde furta tudo, é por isso que tu não gostas! Prefere as coisas simples e honestas.

Se a lua fosse esverdeada eu poderia roubar exatamente o que pra mim? – Lua em terceira pessoa que verbaliza o furto – poético demais.

Quantas cores são precisas pra roubar você, pra mim, ou pra lua. Deixo a mercê.

Esqueci de mencionar que, a caminho do farol, a metros de altura, podem-se ver um lugar que só cabem apenas dois pés. Um lugar apertadinho, azul celeste. Quatro pés não passariam... Ah não ser que você permita que subam em seus pés a fim de transformar quatro em dois. Seria íntimo demais, não acha?

Sobe então, Morena, nos pés da lua e carrega ela pra tua vida cheia de amarelo, lilás, azul e façam do farol em alto mar, um porto pra uma solidão a dois.

Digo assim: sete vezes pra falar de coincidência.

2011-01-26T10:18:00.000-08:00

Chegou meu caos
Hoje chegou a outra parte
Meu complemento, minha inspiração
A segunda entrada precipitada

O que é isso, que se dá?
O que acontece nesse encontro?
Esse reboliço sobre nossas cabeças,
Só se dá no nosso encontro!
Será o cumprimento dos nossos anjos?
Serão nossas presenças divinas?
O que acontece,
É que nesse encontro
Existem espelhos que abrem
Existe uma sintonia, que não se percebe a olho nú
Acontece nas esferas sutis da realidade
E que se manifesta sempre assim....
Uma sensação... Um Poema... Um presente...

Um jogo. Umas palavras e um laço enfeitado. Por Felipe Miranda - Um presente para aquele meu Eu que se achava adormecido.

O Mito das Presas

2011-01-23T21:21:00.001-08:00

23, Fevereiro – Lua Cheia, Cosmos gritando “Vai dar tudo certo!’’

O olhar dele a perseguia. Simplesmente por toda parte: Na água empossada da calçada, no reflexo da luz do poste, no brinco de prata da moça alta e ruiva do balcão do bar.

- Vodka com gelo e limão, por favor.

- Quer fichas também?

- Não, hoje estou só. – (Risos) Ela sempre estava só.

A moça alta e ruiva limpou a cadeira feita de material vagabundo e a mesa emporcalhada de azeite posto na salada de um trabalhador qualquer.

ROTEIRO:

“Adentra a cena uma moça com trajes ciganos. Argolas e enfeites pendurados por toda a roupa. Meros detalhes. Senta–se no imundo balcão e pede uma cerveja. A mais barata. Analisa o singelo cardápio, e decide–se, depois de cinco cruciais minutos de indecisão, por dois pães de queijo. Olha fundo nos olhos castanhos da moça internamente moribunda sentada à sua frente.”.

Assim vagava sua imaginação sobre a Cigana falsa e urbana que acabara de chegar. Na verdade, tudo nunca passou de um roteiro de cinema. Nem quando criança. Não era agora que iria ser diferente.

Mas a Cigana, como se adentrasse a imaginação cinematográfica olhou mesmo fundo nos olhos castanhos, e como não bastasse olhar, caminhou e sem pedir licença, talvez típico desse tipo de gente, sentou–se na cadeira ao lado, na mesma mesa onde encontrava–se os olhos castanhos mirados há pouco. Levou o copo do gelado líquido à boca e revelou dentes dourados, tanto pelo implante vagabundo e postiço de dentição de ouro, quanto pela cárie residente no dente da frente. Uma visão quase que assustadora.

- Está sozinha?

- Agora não mais.

- Posso ler sua mão? Não vou cobrar nada, juro!

- Creio que não tenha nada para ser lido, mas se insiste. Estendeu a mão esquerda.

- Me dê a direita – falou a ambulante com a boca cheia do pão de queijo – A direita sempre.

Os olhos castanhos se voltaram para suas brancas linhas, e esperou o truque de quiromancia falsa dita pela estranha. A mão já suava e ainda não ouvira uma palavra sequer da Cigana, que apenas mastigava a massa estranhamente, como se quisesse saborear por mais tempo o gosto do queijo. Irritante.

- Tem um amor! Exclamou a peregrina.

- Talvez.

- E sofre por ele.

- Nem tanto.

O orgulho não deixava assumir que sim, sofria.

- Não se preocupe. Aqui diz que surgirá um Outro. Mais arrebatador e que fará com que você suspire mais alegrias e que também, te levará embora para um outro lugar melhor do que o que você vive. Desde que, você não fuja dele! Há uma cilada armada pra você. Uma cilada que só você poderá impedir que não aconteça e te pegue. Cuidado com quem diz ser teu amigo. Você gosta de dançar?

Mas antes que respondesse, a Cigana levantou-se e correu incansavelmente para fora do pequeno bar, fugida da sirene que apontava há menos de um quarteirão. Deixando apenas o resto do último pão de queijo, a conta ainda por pagar e a mão supostamente lida, estendida sobre a mesa.

- Quanto ela deve? Disse debruçada sobre o balcão.

- Dois pães de queijo, uma cerveja.

- Pode cobrar o dela também. - Entregou lhe o dinheiro. - E caso ela volte, dê mais dois pães de queijo frescos e outra cerveja.

- Ela vai voltar. Ela sempre volta. – Disse a moça ruiva do balcão jogando fora o papel amassado onde anotara a dívida.

- E outra coisa – Virou–se de repente – Diga a ela, que sim, gosto de dançar.

Dia Quente em um dia Claro. Luciana.

2011-01-23T20:40:00.000-08:00

Tal carta perambulava por entre contas a pagar e revistas de horóscopo na gaveta. Engraçado, era sempre a mesma coisa: escrevia. Lia. Enfeitava. Dobrava, E guardava dentro da revista astrológica mensal. O que se torna mais engraçado ainda, é o fato das mesmas serem guardadas cada qual como marca página de um dos doze signos zodiacais. Aparentava, só talvez, que cada carta possuía a personalidade de tal signo.

Esta última: aquariana! Palavras diretas. Objetivos claros e o mínimo de sentimentalismo. Sim, era uma carta de aquário e devia ser posta ali, por entre as previsões e as dicas do anjo protetor.

Ao contrário do dia anterior, um sol absolutamente inesperado abriu aquele dia. Trabalhar em um Orquestral Fúnebre exige controle de si próprio. Isso é fato.

Todos que se encontravam na pequena sala mórbida e fria choravam a perda. Um raio de sol invadia o recinto. Pôs-se então a retirar de dentro da grande bolsa, própria para o que carregava, o pesado violoncelo. Aproximou-se dos demais músicos, lhes dando bom dia baixinho e quase inaudível. Afinou o instrumento, a partitura posta no devido lugar, e deu o sinal para o início da marcha, como acompanhamento, ainda que ilusório, ao morto de semblante calmo e pálido, à sua última morada.

Arriscou ao tocar uma nota mais alta e mais aguda, a olhar o rosto frio e sem vida do cadáver. Tinha uma feição tranqüila sim. Talvez fosse impressão: todos os defuntos se encontravam com aquela mesma expressão que não condizia com o incidido por sinal. Ninguém queria, afinal, estar naquela condição - salvo os suicidas.

Em meio aos gritos suplicantes e choros soluçantes, Luciana pensou em como seria bom estar na fazenda de seu avô, comendo amora roubada e tomando suco de abacaxi com hortelã. Em meio aos nostálgicos pensamentos, deixou-se embalar também, na saudade que estava do desconhecido que a possuiu na noite anterior. Lembrou-se onde estava: velório! E pediu perdão a alguma divindade pelos pecaminosos pensamentos. Crente que naquele momento, algum/alguns anjos estavam a rodeando, por ela ser, simplesmente, a alma incumbida de garantir que a ida de tais espíritos fosse perfumada e poética, embalada ao som que emanava de seus grossos dedos.

Ao olhar profundamente da alta escadaria que se encontrava, conseguiu rapidamente identificar a personagem principal do roteiro da vez: a viúva! A mesma chorava incansavelmente e relutava para que não fechassem o caixão. No silêncio rotineiro, quando tocara a última nota, pode ouvir o frio diálogo em torno do caixão:

- Coragem querida. Está na hora... – Dizia certo alguém obviamente vestido com os trajes devidos de um velório.

- Hora de que? Perguntou a jovem viúva um tanto que absorta.

- De levarmos seu esposo para a última morada.

A viúva ergueu os olhos, abrindo-os com esforço e então, por alguma razão, foi ao encontro do olhar da jovem violonista. Talvez um olhar de agradecimento, quem sabe? Luciana, a esta altura, acostumada aos olhares fúnebres, já identificava o perfil da viúva: jovem, rica. Uma cadela interesseira a espera da oportunidade perfeita para engordar sua conta bancária! Ela riu disfarçadamente.

E a história do olhar cruzado entre três pessoas: uma morta por fora e duas falecidas por dentro, se encerra aqui.

“Rio Grande do Sul, 24 de Janeiro. O Ano pouco importa.

A saudade está grande sim. Há pouco tempo mandei um telegrama perguntando como estava a viagem, mas não obtive respostas...

Estou bem... Um pouco mais melancólica. Avaliei meus atos... Estive cativada. Estou me apaixonando novamente. É contínuo, (maldita inconstância!). Mas infelizmente, é algo que novamente tenho que calar... Aliás, não posso te ter Sir. Cheguei à conclusão.

Você viajou, estive triste. Mas foi estupidamente necessário, não acha? Caso contrário teríamos um caso sério para cuidar. Estive triste, eu repito. Por um tempo considerável. Aliás, estou triste! Te tenho como minha inspiração. Textos, Palavras... Saem devido ao pensamento de nós dois respirando o mesmo ar numa cama suja de pousada. Gostei do que vivemos... Cheguei a chorar sabia... Cheguei a dizer coisas sobre nós para outras pessoas. Mas percebi que sim, era preciso calar. Calar pra mim. Foi o que fiz.

Você deixou aqui seu perfume preferido. Por um acaso não o levou porque está a gostar de outro cheiro? Desculpe a invasão,

Abraços quentes e apertados.''

O Mito de Uma Presa

2011-01-23T20:34:00.000-08:00

23. Fevereiro. Apartamento apertado e a luz fraca.

O entardecer era cinzento. Os grossos respingos de chuva desabavam do céu descontroladamente. Se caso reparasse, as noites estavam mais escuras que de costume. Ele era observador sim, mas ainda não havia notado a diferença. Talvez, mas apenas talvez, fosse pela falta de tempo: a redação do jornal sempre lhe consumia mais horas que o planejado.

Permitiu-se correr a mão por cima do criado mudo, e como num gesto costumeiro, pegou a gaita velha. Velha gaita. E de um azul tão desbotado quanto seu jeans: surrado. Sujo. Confortável.

Deitou–se no pequeno sofá, as pernas para o ar, apoiadas apenas nas paredes caiadas do pequeno apartamento. Pôs-se a tocar um afoito lamento. Triste, arrastado, aleijado. Tocava com uma ânsia escaldante e hipnótica. Nada lhe presenteava com mais prazer que o amargo Blues. Excitado. Summertime tocava-lhe o peito profundamente. Janis Joplin o tocava. Ele tocava Janis. Precisava de diversão.

Jaqueta a postos, gaita no bolso, dinheiro contado e um tiro apenas, branco e da melhor qualidade, rodou a chave na porta e enfiou-se na escuridão da noite imunda e perdida do centro.

A noite prometia. O cheiro de despudor era culminante: Qualquer uma. Qualquer uma que lembre uma música! – pensou.

Noite adentro, e boate adentro, ele se permitiu cair em meio a corpos e mentes. Algumas, desprovidas de esperança humana, outra, desprovidas de total humanismo. Animais. Jogo de caça e caçador na selva de pedra! Homens e mulheres na caçada pelo prazer, topam qualquer coisa... Coisa qualquer.

Ele caminha em direção ao escuro banheiro, e se entrega à sensação de altivez e furor animal. Ilusões transitam pela mente e olhos. Cheiros e formas se misturam. A música penetra tal qual uma faca a cortar o bolo de aniversário. A energia libertina chega e o pino, a pouco cheio do “pó sagrado” cai ao chão.

A noite começa.

Pensamento

2011-01-23T20:29:00.001-08:00

O cheiro da caça era detectável. Exalava um aroma de flores por todo o espaço, as muitas peças penhoradas se encontravam numa organização incomodativa, todas as jóias, limpas e polidas, se encontravam separadas por épocas de criação e valor.

Cortador de Papéis

2011-01-21T18:56:00.000-08:00

Cigarro fumaçando no cinzeiro purificado recentemente (mania de jogar tudo que tem cheiro na lixeira), taça quase vazia ancorando um vinho do porto. Trocadilho ordinário.

Ordinário como todos os dias que se seguiram após sua vinda inconveniente àquela sala: burguesa e fétida. (Jogaria também todos os móveis e objetos na descarga.).

Um pino mais tarde; um sexo marginal antes ou depois; e duas colheres de açúcar - receita da mamãe - diriam os irmãos se ainda estivessem vivos.

Coração sangrando ainda pelo tiro dado.

Contavam-se exatos doze passos da porta até ali, a poltrona mal cheirosa em que estava – mira certa, x do mapa, tesouro irrecusável.

Doze passos e conseguira, numa única frase, escorraçar as tripas e as vísceras.

Se não o queria mais, porque aceitou fazer tanto amor na noite anterior?!

Mirou. E como pirata sedento pelo ouro, com pá em punhos, de quatro, começou a cavar: o problema não é com você, é comigo. O amor não acabou. Mas não quero mais mentir dizendo que estamos bem.

Na hora em que recebia meu pau tão afável e simpático, como você costumava dizer, você não reclamava e implorava que fuçasse como porco na lama a fim de te ver gemendo aos prantos. Pensou mas não ousou se quer balbuciar uma onomatopéia, neologismo, ou qualquer vício de linguagem. Ouvia apenas.

Nosso amor escorreu pela mesma pia que certa vez, você vomitando de tanta bebida, me disse por entre os dentes que amava o amor sujo de uma vadia como eu. Que aceitava meu dinheiro só porque preferia me ver gastando e cuidando bem de um bicho, animal de estimação, do que comprando roupa de butique antiquada.

Adorava quando aquela boca pintada o chamava de animal de estimação. Perdeu-se ali, no movimento dos lábios. E ouvia apenas.

Tenho outro alguém. Finalmente ouviu. Mira certeira, projeteis disparados a todo vapor. Ganhou um ursinho, como prêmio por tão boa pontaria!

Tenho outro alguém. Repetiu.

Metralhadora é o nome que se dá a uma arma de fogo. Cadência estimada de tiro – 350 a 550 tiros por minuto!

Tenho outro alguém. Voltou a falar.

Usada na primeira guerra mundial, as metralhadoras foram empregadas com grande exatidão de até 2.000 metros e armavam a infantaria.

Tenho outro alguém... Se marchasse com certeza a cena seria mais fidedigna!

Os lábios de repente apenas se moviam, e a voz séria, porém adocicada se calara.

Mente estacionada. O corpo já não respondia e o tesouro achado no x no peito ensangüentado, era semelhante à pedra de mármore da mesa da sala fétida.

Eu tenho outro alguém. Removesse então o coração de mármore e o depositasse na lixeira. Auxiliaria na mania de jogar tudo que tem cheiro no lixo.

Fecha a porta distante há doze passos, e nem ao menos olha pra trás. Sem digitais, sem provas e sem sujeira, ninguém se daria conta de que ali palpitava um coração.

Assim, os franceses atacaram os alemães e logo chegaram à conclusão de que a metralhadora fazia real diferença durante a guerra.

Areia de Ampulheta

2011-01-21T14:09:00.000-08:00

Estamos hoje como quem chegou e não ficou. Estamos hoje como quem chegou, sentou, folheou uma revista e partiu. Estamos hoje apertados, pacíficos e com os olhos concentrados, apertadinhos, tentando ver só o que no fim das contas não machuca.

Estamos hoje, batendo num compasso poético: Ballet de Lorraine, Poema de Drummond.

Estamos hoje abraçados ao perecível, ao impossível, às promessas tatuadas em árvores de um parque situado no melhor dos outonos.

Estou hoje entristecida por não poder dar assistência ao coração.

Vago, Triste e Natural

2011-01-20T15:20:00.000-08:00

Se dez batalhões viessem à minha rua

E 20 mil soldados batessem à minha porta

Á sua procura

Eu não diria nada

Porque lhe dei minha palavra

La Maison Dieu

Legião Urbana

Eram duas dos milhões de pessoas que naquele Estado, habitam.

E eram essas duas pessoas que mais nos chamarão a atenção para essa história.

Uma história qualquer que será contada como muitas outras e, se for contada...

Uma jóia rara é isso que ela é: rara como toda putinha bem amada da noite paulista.

Que dá o que pedem sem fazer birra ou chorinho falso. Por um trocado? Abre as pernas, a cara e o bolso – sorri que nem percebe.

Ele é um velho despenteado que cheira a vinagre. De raro, nem a velhice.

E é somente essa pequena e obscura descrição que irá embalar o movimentar dos vermes que residem nessa fábula.

Lição de moral vinda do fim, passeada pelo meio e tombada aqui no início:

Nunca se envolva com aquele que sorri e mostra uma dentição de ouro.

Deram as mãos e caminharam como duas serpentes pela rua sem fim. Ela costumava chamar de rua sem fim toda rua que, no sol escaldante queima e faz arder a lembrança. Torra sem piedade o coração dos aflitos, que já se acostumaram com aquela velha desculpa... Sem condições, jogo tudo pro alto e começo do zero. Que zero do nada, minha menina, ponto de fuga pra que, minha princesa. Estamos onde queremos estar e você, está onde queria estar.

E o sol queima e queima.

Caminhavam como duas onças em direção a alguma presa. Ele costumava associar desejos violentos a ataques de selvagens que a natureza alimenta e ela se parecia com uma onça – lingerie barata e mais do que usada. Nojo não sentia, mas fome.

Um beco. Latas de lixo e um beco.

Desabotoara a calça e pedira gentilmente para, após o uso, passar a flanela com álcool que escondia ali, no bolso de trás.

Quanta coisa nessa vida já não havia chupado, e quantas línguas naquela língua já não haviam se baralhado!

Passava álcool na boca. Era ali que o álcool tinha que ser depositado.

E repetia pra si mesma que estava onde queria estar. E sorria. E chupava. E o sol já não torrava a lembrança porque até ele preferia não arriscar ver a cena. Passava álcool na boca e pedia em tom de oração, que a ardência levasse os germes e não germinassem como fungos homicidas, aquele plantio que o sol – fotossíntese existencial – ajudava a produzir. As lembranças boas o sol trazia, as ruins, ele fazia arder. E ardia. E quanto mais ardia, o sol, o álcool e todo o resto, mais o brilho no olhar do velho se acendia.

A pergunta final, para poupar-lhes de uma descrição fétida e sem jeito dessa autora sem pudor, se faz na mente agora:

Por quê?

Porque o dente do velho era de um ouro tão brilhante quanto o sol, e para nossa simpática putinha, tê-lo como pagamento de tal ato úmido seria como receber da vida, um pedaço da estrela mais radiante. E a ela, e ao seu próprio masoquismo, iria trazer mais e mais recordações.

Uniforme Cor de Gin

2011-01-19T21:29:00.000-08:00

O que você diria se eu pegasse uma mochila velha

Escrevesse um bilhetinho que dissesse:

As nove e dez começarei a ser feliz.

Você pegaria no seu violão e viria comigo?

O que você diria se eu pegasse aquela carta antiga

Esboçasse um desenho e mostrasse:

As nove e nove comecei a ser feliz.

Você levaria sua nova garrafa de gin?

O que você faria, até onde iria, onde você almeja chegar?

Aonde você chegaria

Você me perguntaria:

Até onde eu iria só pra tentar lhe devorar.

O que você faria se eu roubasse tua palheta preferida

Teu casaco de couro, e no espelho pichasse:

O café aumentou, vai parar de tomar?

O que você faria se eu roubasse tuas asas

Pulasse a janela e gritasse:

O mundo é nosso, ainda quer voltar?

O que você faria, até onde iria, onde você almeja chegar?

Aonde você chegaria

Você perguntaria:

Até onde eu iria só pra tentar lhe devorar.

O que você faria, até onde iria, onde você queria chegar?

Aonde você chegaria, até onde eu iria só pra lhe devorar?

# Sinto, não vou cifrar.

Abajúr Lilás

2011-01-19T21:07:00.001-08:00

Eu poderia mesmo falar da tua vida antes de ter se misturado aos retalhos da minha. Ponto. Mas não sei como falar de algo que eu por birra. Vírgula. Não quero lembrar. Dois pontos. Da sua essência sem o toque das minhas mãos. Ponto.

Ah essas mãos que teimam em usar a língua tal qual lábios para descrever meticulosamente os achados vorazes da alma submersa de deleite!

Mãos que penetram fundo no abraço na hora de dormir, e apertam como criança faz com seu brinquedo favorito, os braços ternos com que me presenteia esse afago.

Mergulho nesse cheiro doce que se esconde no teu pescoço e repito para mim que poderia sim morrer ali, morrer inebriada pelo perfume de todas as manhãs.

Desliga essa luz meu bem. Vem dormir.

Marco

2011-01-14T20:11:00.000-08:00

Ele chegara como quem nada quer, sorrindo de soslaio e com a barba por fazer, na mais santa quietude.

Ele dizia que tinha tido apenas um relacionamento em toda sua vida. Que gostaria de saber tocar, desenhar e dançar, mas que como malabarista era razoavelmente bom.

Ele me contara de surpresas amorosas para a única namorada e me fazia gracejos sempre que achava que já estava falando sério demais por longo tempo.

Ele gostava de canções limpas e simples. E dizia que era o menino mais travesso da escola.

Alguém ao ler isso, poderia então se pronunciar e me dizer, se a esse charme maior, não há tamanho encanto!

Ao moço fugido das telas coloridas e animadas.

Alento

2011-01-14T19:42:00.000-08:00

Ela estava bem embaixo da minha cama - como criatura mágica que vive embaixo de camas - choramingando.

As lamentações escorriam e se misturavam aos cachos que ela tanto odeia. Pensei em colocar uma música pra ajudar a espremer a dor, mas pensei também que, futuramente eu seria punida por isso.

Se talvez eu botasse um dedilhado cigano, nem tanto. Botei. E o choro nem aumentou nem diminuiu.

Calou-se.

E esse silêncio de antes que também se mostrava no agora, me incomodou. Porque no fundo eu sabia bem de certo, que a dor abocanhava o peito como um pedaço de carne, apodrecida e insossa.

Sabia também que ali, dentro daquela mente enfurecida com os erros do ontem, os móveis todos haviam sido roubados.

Havia sim a vontade de me enfiar embaixo da cama e dizer calmamente que o amanhã surgirá como presente de Hestia, e que seu fogo irá clarear pousadas e vitrais.

Mas soaria como promessa e a isso, eu também seria castigada.

Sentei-me então, e escrevi.

Da Pele de Flor de Cereja da Cama ao Lado

2011-01-13T19:17:00.000-08:00

Possuía a boca com o contornado mais formoso.

Eu me refiro assim, de início, a um verbo no passado, porque falo precisamente. Porque falo de uma lembrança. E como vocês bem sabem, lembranças são laços bem apertados que ficam por cima das caixas.

Pois bem. Possuía a boca mais bonita de todo o reino. E um cabelo longo também.

Como se estivesse sendo visto através do zoom de uma vídeo câmera, eu degustava todos os detalhes dos abalos labiais, quando dizia baixinho: deixa eu co-mer vo-cê inteira.

Eu procurava não piscar, acreditem. Para não perder nenhum movimento. Eu poderia ficar sem piscar por horas, só para ouvir aquelas palavras repetidas vezes! Poderia ficar com os cílios e pálpebras e até retinas, endurecidas, enrijecidas, só para não perder uma gota daquela saliva que, por entre os dentes, passeava no fim de cada sílaba!

A boca e os longos fios de cabelos caídos marcavam minha melhor piscadela. E eu jurei, em nome da santa mais casta, um nome que me foge da lembrança agora... Que iria beber daquela boca por dias. Dias sim. Noites não. Noites não porque nas noites, principalmente nas de outono, eu iria desenhar com minha pele amarelecida pequenas flores de cerejeira (suas preferidas). Iria ilustrar no lençol de sua cama. Para quando chegasse cansado das reuniões fulgentes, eu ouvisse a frase mais perfeita de todo o reino.

E então, sem meias palavras, eu perguntaria se o tempero de flor de cerejeira fora suficiente, ou ainda faltara algo, para o jantar amarelecido que teria a seguir.

Quantas vírgulas se seguem nesse pequeno enredo semi-abrasador. Se seguem assim, para que aja uma mínima pausa entre minha respiração e minha fantasia.

A mais bela fantasia de todo o reino.

2011-01-13T12:33:00.001-08:00

Because The Night

Take me now, baby, here as I am

Hold me close, try and understand

Desire is hunger, is the fire I breathe

Love is a banquet on which we feed

Come on now, try and understand

The way I feel when I'm in your hands

Take my hand when I'm under cover

They can't hurt you now, can't hurt you now, can't hurt you now

Because the night belongs to lovers

Because the night belongs to us

Because the night belongs to lovers

Because the night belongs to us

Have I a doubt, when I'm alone

Love is a ring a telephone

Love is an angel, disguised as lust

Here in our bed 'til the morning comes

Come on now, try and understand

The way I feel under your command

Take my hand, as the sun descends

They can't touch you now, can't touch you now, can't touch you now

Because the night belongs to lovers

Because the night belongs to us

Because the night belongs to lovers

Because the night belongs to us

It belongs to us

With love we sleep,

with doubt the vicious circle turns and turns

The yearning burning

I believe it's time to really feel,

So touch me now, touch me now, touch me now

Oh, because the night

Because the night

Because the night belongs to us

Because the night belongs to lovers

Because the night belongs to us

Because the night belongs to lovers

Because the night

Because the night belongs to lovers

Because the night belongs to us

Because the night belongs to lovers

Because the night

Foi por Amor o Assassinato da Flor

2011-01-06T08:08:00.000-08:00

Acontece que, dentro daquele vaso carcomido pelo tempo, estava a pequena Hortência plantada há dias atrás.

Acontece mais ainda que, dentro daquele vaso, estava não só a pequena flor, como também seu mais puro significado: frieza, indiferença.

Mas como pode uma flor ainda que pequena, possuidora de uma cor tão viva, ancorar com tamanha exatidão tais significados lúgubres?

Como pode um corpo, gasto pelo tempo, ancorar pequenas hortências frias e indiferentes por toda a pele, carcomida pelo tempo... Como se torna estranho carregar dentro de um vaso, grandes dores, grandes perdas, grandes erros, e ninguém supor ao menos, quantas lágrimas regaram o plantio?!

A mesma flor que inspira a beleza, a vida, a cor mais brilhante, carrega também o peso de ser flor, e a isso, ser obrigada a saturar a beleza da coisa absolutamente viva.

Quantas obrigações lhe foram atribuídas! Antes fosse um desajeitado girassol: dar as mãos à alguém que esteja disposto a carregar é mais fácil às vezes, do que andar com os próprios pés.

Gira gira Girassol!

Real - Uma Moeda de Troca

2011-01-03T19:48:00.000-08:00

Ah, como ele mastigava com gosto, aquele pedaço de pão duro!

Como ele babava o trigo!

Triturava a casca grossa com os amarelados dentes: dentição postiça, pois sim!

África, Etiópia, Somália, Brasil?

De onde eram aquelas finas pernas acinzentadas eu não sei, mas sei que aquela boca que ferozmente mastigava o enegrecido pão, fora descrita como criaturinha de Deus, que também merece nossa real misericórdia. E quem hoje em dia, a tem?

Sem Plural

2010-12-30T15:47:00.000-08:00

“E se realmente gostarem? Se o toque do outro de repente for bom? Bom, a palavra é essa. Se o outro for bom para você. Se te der vontade de viver. Se o cheiro do suor do outro também for bom. Se todos os cheiros do corpo do outro forem bons. O pé, no fim do dia. A boca, de manhã cedo. Bons, normais, comuns. Coisa de gente. Cheiros íntimos, secretos. Ninguém mais saberia deles se não enfiasse o nariz lá dentro, a língua lá dentro, bem dentro, no fundo das carnes, no meio dos cheiros. E se tudo isso que você acha nojento for exatamente o que chamam de amor? Quando você chega no mais íntimo, no tão íntimo, mas tão íntimo que de repente a palavra nojo não tem mais sentido. Você também tem cheiros. As pessoas têm cheiros, é natural. Os animais cheiram uns aos outros. No rabo. O que é que você queria? Rendas brancas imaculadas? Será que amor não começa quando nojo, higiene ou qualquer outra dessas palavrinhas, desculpe, você vai rir, qualquer uma dessas palavrinhas burguesas e cristãs não tiver mais nenhum sentido? Se tudo isso, se tocar no outro, se não só tolerar e aceitar a merda do outro, mas não dar importância a ela ou até gostar, porque de repente você até pode gostar, sem que isso seja necessariamente uma perversão, se tudo isso for o que chamam de amor. Amor no sentido de intimidade, de conhecimento muito, muito fundo. Da pobreza e também da nobreza do corpo do outro. Do teu próprio corpo que é igual, talvez tragicamente igual. O amor só acontece quando uma pessoa aceita que também é bicho. Se amor for a coragem de ser bicho. Se amor for a coragem da própria merda. E depois, um instante mais tarde, isso nem sequer será coragem nenhuma, porque deixou de ter importância. O que vale é ter conhecido o corpo de outra pessoa tão intimamente como você só conhece o seu próprio corpo. Porque então você se ama também.”

Caio Fernando Abreu

No Último Livro da Estante

2010-12-27T05:05:00.000-08:00

Os pequenos pés a pouco saídos da banheira com água morna, pisavam agora no tapete gasto, ralo e desbotado.

Caminhavam ainda molhados em direção a porta gasta, rala e desbotada.

A procura de si mesmo, ajoelhou-se no canto mais limpo - o inconsciente talvez agisse como se estivesse querendo enviar boníssimas aspas de afinidade entre o corpo limpo e um lugar onde pudesse repousar os pensamentos, um lugar também recentemente ensaboado – o canto mais limpo deitava as emoções em sofá de estofado macio, e injetava o anestésico casual: a calma tomaria conta, de certo.

O sono era leve e se dormisse ali, ali no canto mais limpo, o sonho também viria cândido.

E se era capaz, no momento, de permitir-se sonhar sem medo ou fuga qualquer, o sorriso na cara amassada e mal dormida, seria o sinal mais sublime de que as coisas estavam voltando.

Os bons tempos e bons ventos estavam a caminho.

Agora era só se permitir, como no sonho saído da banheira.

2010-12-27T05:00:00.000-08:00

Como um retrato sobreposto na mesa, a paralisia da lembrança ficou às margens do meu eu.

E ficou assim, parada, desconcertada. Mas bonita.

Bonita porque coube ali, no porta-retrato de plástico colorido.

Quantas divagações!

Li o Verbo Tocar

2010-11-30T18:24:00.000-08:00

''Se fossemos colegas de trabalho, viveríamos no bar depois do trabalho, falando besteiras... se fossemos namorados, viveríamos grudados, planejando aquele mochilão... se fossemos marido e mulher, ficaríamos entretidos decorando nossa casa da maneira que mais combine com a gente, deixando o ambiente bem agradável.

Se tivéssemos um filho, iríamos ficar deslumbrados ensinando o que sabemos a ele, e dizendo que se ele for bonzinho levamos ele pra tal viagem.

Compartilharíamos meu cigarro, quando você bebesse... eu iria ler seus textos, sempre que ficassem prontos... iria dizer que sua peça está ficando incrível... você iria dormir enquanto toco blues baixinho no seu ouvido... decidiríamos fumar um baseado aquela noite tediosa ou ficar de bobeira em casa vendo um filme qualquer.

Conheceríamos os lugares mais incríveis do mundo, porque a estrada está no sangue dos dois.''

Pergunto: - a quem será que se destina?

Há o saber escondido.

2010-11-23T17:14:00.000-08:00

Admirei o adorno brilhante que com tanto carinho você equilibrou na minha cabeça.

Vi também o detalhe do cílio curvado e médio piscando, e pude quase, repetir a frase dita na fila de espera de um tempo qualquer: em terreno de chão incerto, eu não piso.

É mentira. Sabemos, ambos.

Velho Gosto do Vinho daquela, daquela Taça

2010-11-23T13:01:00.000-08:00

Numa de solidão; Numa de beleza pontual; Numa de relação costumeira.

Numa de por um triz; Numa de cansaço temporal; Numa de conselhos matemáticos.

Numa de franco atirador; Numa de desertos impenetráveis.

Numa de rua sem saída; Numa de canção mastigada.

Numa de cor espumante; Numa de rima quente.

Numa qualquer.

É um texto casual. É uma transa com gosto de r(e)otina.

Semanal (oral) mente

2010-11-15T18:10:00.000-08:00

Bocas em alinho, corações em suas desalinhagens vadias.

Bocas em alinho, mãos em curvas transversais.

Bocas em alinho, respiração saltada:

Prazer.

Chuva, Suor e Cerveja

2010-10-06T22:21:00.000-07:00

Ela precisava se mostrar fácil essa noite.

E precisava também assumir os riscos do dia seguinte.

Não se perca de mim

Não se esqueça de mim

Não desapareça

A chuva tá caindo

E quando a chuva começa

Eu acabo de perder a cabeça

Não saia do meu lado

Segure o meu pierrot molhado

E vamos embolar

Ladeira abaixo

Acho que a chuva

Ajuda a gente a se ver

Venha, veja, deixa

Beija, seja

O que Deus quiser...

A gente se embala

Se embora se embola

Só pára na porta da igreja

A gente se olha

Se beija se molha

De chuva, suor e cerveja...

Veloso, Caetano

Na Última Corrida

2010-10-06T18:17:00.000-07:00

Sinto que,

pensar,

às vezes,

é como...

colocarsapatosempésqueprecisamcaminhardescalços.

Tipologia Textual

2010-10-05T07:04:00.000-07:00

Sentado ao lado de uma cadeira almofadada - tons avermelhados, e perto de um degrau (escadas que dão pra onde?), vejo por um reflexo na taça de falso cristal, que pareço sentado no chão de mim mesmo. Mim mesmo.

Mergulho nos consortes da minhas cores. Minhas cores (texturas experimentais). E o tapete que me suporta dita a direção.

Voando por entre as lendas e os mitos, as mágicas e as magias, os sons se misturam e explodem dentro da cabeça: objeto curioso esse.

Em matas e matagais passei, cortando ventos e neblinas. Pescando no céu, usando gaivotas como isca.

O tapete-voador então me confessa que alguém me usa como isca também. E ao abrir os olhos, percebo que a pesca tilinta na taça.

Um sonho enternecido com pescas e vitrais - costura um sorriso em mim. Mim mesmo.

E as cores, as melhores cores, acetinam-se e se enroscam nos meus sapatos fora de moda. Ou na falta deles.

E assim quis o criador.

Ilustração: Pha Bemol

Nota: Já que a pouco falei a despeito de gin com alguém, a conversa me remeteu a alguém cuja mente embevecida, pudesse causar uma meia-alucinação.

Uma contradição juntamente de um devaneio.

Desfalecer

2010-09-23T18:51:00.000-07:00

A vela colorida sobre a mesa... Olho-a melhor e percebo pedaços tão rarefeitos e ao mesmo tempo tão alinhados, de parafina colorida, que por um instante apenas me perco na imensidão do seu calor.

Não é mais o próprio fogo que me chama a atenção. É o invólucro, a casca que segura firmemente a combustão tão ardente.

Próximo a ela está uma antiga xícara de resina desbotada e descascada, gostaria muito que pudesse ser uma daquelas relíquias encontradas em sótãos de casas grandes e com cheiro de madeira velha, em algum lugar distante. Não é. Contém chá. Folhas esmagadas e que cheiram a mato, boiando na água fervente. Nada poético, eu sei, mas é esteticamente bonito.

Essa simplicidade das coisas que saltitam pelas brechas das coisas complexas e elásticas... sim elásticas, sei que nunca ouviu esse termo sendo usado como um adjetivo para algo que deveria soar como um encanto qualquer, mas não estou me contendo por hoje. Essa simplicidade das coisas que dançam em volta do fogo, tocam as pontas dos meus dedos. Dedos e pernas, talvez. As pernas, poucos entenderão.

Essa simplicidade faz meu corpo voar por entre a imensidão de possibilidades e a culpa de esconder os ponteiros do relógio embaixo do tapete me domina: as pessoas, os objetos, as frases que batem com a língua nos dentes me dizem fortemente que eu poderia ter feito diferente.

E aquela complexidade elástica e toda aquela descrição bonita se fecha numa pequena caixa onde, sempre que procuro para encantar-me por tudo outra vez, nunca acho.

E fica só esse cheiro de terra seca no ar.

Tijolo de Construção

2010-08-23T15:38:00.000-07:00

Hoje, de um jeito estranho ou de uma forma que no fundo tenha lá suas explicações, senti um aperto imenso no peito.
Uma saudade.
Não somente 'saudade' ou 'aquela saudade'. Mas 'uma saudade'!
Entrou no ônibus que eu estava, uma menina. Cabelos castanhos e não muito compridos. Camiseta curta branca e justa, rente ao corpo nem muito magro nem tão gordo. Sentou ali, próximo de mim. E aquele jeito de pseudo culta, de beleza exótica, de solidão medonha e tristeza confortável, me lembrou você.
Me lembrou o dia em que a vi vindo de sua bolha recém saída de um mundo onde duendes pulavam, e se achegou a mim, como quem há dias procura uma desculpa qualquer para puxar um assunto qualquer: era qual livro mesmo? ''O Retrato de Dorian Gray'' (que confesso , não terminei de ler!). E nas aulas de artes, quando vi sua mecha de cabelo caindo sobre o papel sulfite, e quase como hipnotizada pedi-lhe o lápis de cor emprestado, e quando vi como pousou seus olhos sobre os meus e em sua resposta humorada (com um humor que só eu acho graça, a bem da verdade!), disse que eu poderia pegar mas não apontá-los, para não gastá-los... entendi mais tarde que nas voltas que nosso mundo deu, apontamos os lápis tantas e tantas vezes!
Senti uma saudade.
Dos tempos que não sabíamos como era a responsabilidade de sentir a falta de alguém.
De ter que se livrar de cartas antigas, de amores já falecidos, da cor do quarto.
De beber de tantas e tantas bebidas vagabundas, sentadas em calçadas sujas mas que nos deixavam parecer rainhas em saudosos tronos.
Das músicas que, deitadas no tapete do chão do quarto, dedilhávamos a fim de copiar a melodia e receber aplausos por tamanha façanha.
Dos risos despreocupados.
Do amanhã agridoce. Mas que nos comprazia.
É para ti minha boneca de pano, que transcorro com minhas poucas palavras chorosas, as lembranças mais ternas e os sentimentos mais despudorados.
É para ti que tento através dessas linhas mal traçadas, retomar a costura e a emenda dos retalhos em nossas asas de anjo infantil, que se esquecem que crescer é uma quase regra geral e divina.
É para ti, e somente para ti, que sorrio com lágrimas nos olhos, em forma de agradecimento pelo seu amor e tua fidelidade que muitas vezes, envolta em egoísmo ruidoso, muitas vezes esqueci de agradecer.
Hoje, um vazio barulhento preenche as brechas que em dias passados, deixei que surgissem.
Mas você, aparece na minha tão rabiscada memória e se mostra como feixe de luz. Como a melhor coisa que minhas mãos já puderam tocar.
Eu jamais esqueço de você.

2010-07-27T17:49:00.001-07:00

Dias alternados: mergulham fundo na falta de açúcar...

Uma Prosa (pequena) também a Esmo

2010-07-19T18:06:00.000-07:00

Que pudor é esse que vence o desejo e se contrapõe às margens do mar a esmo, dentro da tua maré?
Que páginas são essas que tu rabisca a todo instante?
Aposto que você me faz de seu rascunho, pra criar a perfeição que irá acompanhar teus pés cansados.
Ouvi rumores, cantados pela canção mais mal rimada, de que nós já não somos nós, e que você tenta rascunhar aí em seus esboços, palavras que não fulminem de uma vez o que sentimos certo dia, certa vez.
Cantarei teus planos sim, mas a perfeição que espera, essa estará bem longe de ti: tu não merece cânticos que elevem teu ser aos degraus mais sublimes.

Pra não Dizer que não Falei daquela Noite

2010-07-13T15:20:00.000-07:00

Quantos eram?
4,5,8!
Todos com os lábios vermelhos do vinho barato e o desejo a escorrer pela boca.
Quantos eram?
1,2...!
Que iriam mais longe em suas doses de liberdade.
Quantos eram?
1!
Que desmistificou a chamada: ida sem volta.
Largo sorriso e larga passada, longa subida e longo veneno: anjo de asas de vidro, pele queimada e pés descalços... um verdadeiro personagem vagabundo de uma história mal contada há anos atrás onde, na inocência de um prazer noturno, se fabricava a passagem para outras muitas idas sem volta... agora com algo mais forte a se beber.

Copacabana Mon Amour

2010-07-13T14:56:00.000-07:00

Meu amor, cuidado na estrada
E quando você voltar
Tranque o portão
Feche as janelas
Apague a luz
e saiba que te amo...

[Quando Você Voltar
Legião Urbana]

Acende o abajúr mon amour. Acende e vem deitar aqui no teu cantinho, que ainda encontra-se quentinho, mesmo depois da sua saída sem aviso prévio, naquela noite de ameaças chuvosas e palavras sujas e sem o mínimo de enfeite.
Deita aqui e faz do meu abraço o teu sossego. Eu prometo acordar cedo e preparar pra ti o amor mais bonito, com os beijos mais doces e a canção mais suave.
Eu te beijo os lábios, eu acaricio tuas costas, eu mordo tua orelha, e eu peço pra você ficar.
Eu varro os cacos, eu limpo a poeira e eu queimo os bilhetes... Só pra você ficar.
Me faço de anjo, de véu e grinalda... eu bebo por nós.
É, foi apenas o lado mais humano de mim atuando: a humilhação da precisão do outro.
Desconhecia. Mas hoje, admito.

Era pedido que olhasse fundo naquele objeto cuja cor se misturava com as demais cores ao redor: um objeto furta-cor, ao invés de um alguém que furta objetos.
Não era necessariamente necessário furtar mais nada, pois nada mais era necessário no apartamento com forte cheiro de mofo e saudade. Ele já não estava mais lá, todavia, ela estava.

Eu gosto de homens vivos e mulheres mortas. Prefiro ser submissa a um corpo masculino de cheiro forte, do que receber prazeres de curvas finas e detalhadas... delas, eu prefiro obediência.

As toalhas, os sapatos, as canetas, o dinheiro... tudo! Tudo estava como ele havia deixado: inerte e inútil. Tal qual os olhos petrificados no retrato.

E de você? Mon amour, prefiro o ar adocicado de corpo jovem, a esperança de viver o que ainda não foi vivido ou dissimular a paixão enfurecida.

Tudo no mais, já não valia a pena e era então, da forma mais mistica que anjos e querubins possam imaginar. A idéia? Atear fogo à lembrança!
Fósforos, querosene, papéis, coragem... tudo ali: pronto para a cartada final!

E de nós, espero somente piedade pelo corpo estarrecido no tapete. Morrer não passa de um ato egoísta do qual gozarei de sua santidade. E de nós, espero rosas e jasmins.

E deles, não se esperava mais nada, porque ''o nós'', já não existia ou melhor, nunca existiu.

Da Árvore para a Janela

2010-07-11T17:49:00.000-07:00

Faltava cor nos fios dos cabelos.
Há tanto tempo, a cor já não era a mesma. Mas era até que um tanto engraçado: ao sol os fios brilhavam e brilhavam como a flor mais bonita num campo distante... Mas se concentrasse a percepção, os fios ao sol, realmente brilhavam, mas todo o corpo também.
Não se sabia de onde vinha tanto brilho tampouco tanta vontade de permanecer ali, na beira da janela em plena sete horas da manhã, quando os primeiros raios já penetravam a imensidão da alma. Era convidando ora para um suco, ora para um café. Era revelando ora uma miragem, ora um segredo. Era rodopiando ora no chão, ora no coração.
Os cabelos brilhavam, já se sabia. Mas os olhos, estes gostariam de manter a cor que enlaçava todos à volta: estavam contentes.
Os cabelos reluziam, os olhos nutriam a mesma vontade, mas o coração pedia que por favor, não se fizesse barulho. Corria o risco de acordar aquela saudade cortante de tempos de outrora.
Optaram pelo suco. O sol fizera uma boa sugestão.

Dentro de uma Falta

2010-07-11T15:14:00.000-07:00

Eu tocaria umas duas, três notas pra ti... mas lembrei que meu violão está sem cordas e eu talvez esteja sem você.

Para uma Noite de Pontos Exclamativos

2010-07-07T20:57:00.000-07:00

... porque eu desabei. Eu não aguentei ficar aqui, eu subi, eu deitei, eu coloquei na rádio e droga, eu chorei. E vi um mundo passando pelos meus olhos e eu os fechava pra não ver, e eu ouvia coisas, eu ouvia um monte de vozes dizendo que eu não tô sendo eu, que eu não tô indo pra lugar nenhum e sim andando em círculos, e eu fechava os ouvidos mas não adiantava, e eu fiquei sem ar... e percebi que tava fazendo tudo errado, que eu tô deixando de ser a protagonista da minha vida como sempre fui, pra sentar e assistir, esperar somente, e esperar nunca foi algo que tive um talento nato pra fazer, e minhas tentativas têm sido falhas e amarguradas.
E eu acho que só preciso mesmo, mesmo, é de uma boa dose pra manter a boemia e o silêncio, aquele que te mostra o quanto as coisas podem ser 'doces e claras' como sempre foram... sou extremista, jamais falarei de uma situação apenas com um peso pequeno, uno todas e as transformo num imenso tudo pra ser resolvido numa tacada única.
Você é um simbolo de coisa boa, de café feito na hora, de roupa limpa, de música dedilhada na fogueira... e eu, bem, eu prefiro só olhar. Por enquanto só olhar... mas tá doendo, saca? Tá estranho tudo isso, essa historinha escrita por alguém mal comido que nao sabe o que quer da vida... e foda-se, historinhas são sempre legais, seja como for!
Eu tô desbocada, eu tô ferindo com mais força e mais acidez, eu tô 'arisca'... eu tô de malas prontas pra uma viagem ao meu eu e quando eu vou sair, isso nao posso informar... mas eu tô vestida de artista desconcertado que anda pela garoa na avenida achando que é cult! E na verdade nao é porra nenhuma, além de alguém cuja vida é uma babaquice sem igual que merecia ser filmada por ALMODOVAR! Eu nao tô mais ironica, eu tô chuvosa... e a chuva, ela alaga, se cair demais... e eu nao quero afogar nadinha, e nem eu mesma, na verdade... e isso porra, tá dramatico! Foda-se, let it be! Um drama ao acaso.

2010-07-07T12:39:00.000-07:00

2010-07-07T12:35:00.000-07:00

Fiz uma pulseira repleta de talismãs: figa, pimenta, olho, mandala, até um elefantinho risonho dei um jeito de colocar!
Tudo isso pra afastar de vez a sensação de sentimento maltrapilho que me detém.
Tudo isso pra jogar pra longe a voz que sussurra a todo instante na minha cabeça... que queria, juro, poder colocar numa redoma de vidro.

Não me leia.

Na Saliva

2010-07-02T21:43:00.000-07:00

Eu só queria uma trégua!
Sair de dentro do meu agasalho e viver outra vida.
Que peso de sentimento é esse que tenta a todo custo brindar com o vinho mais barato, minha angústia? Vontade de ser outra e não ser eu.
Olha, estou sendo deveras repetitiva mas: o que ainda vale a pena?
Será que em largas passadas consigo por ora tirar um pouco os pés do solo que me detém? Ou é necessário aterrissá-los?
Quando eu pensei que era você quem me traria muitas respostas, foi você quem mais me fez perguntas.
... ''de tudo que eu ainda não vi.''

Na Vidraça

2010-07-02T21:23:00.000-07:00

Em contra partida, meu ser se parte.

A G A I N

2010-06-19T15:24:00.000-07:00

Diga ao nobre cavalheiro meu senhor, que estarei aqui junto à espera mais desbotada que já se teve notícia!

Diga a ele que o véu que cobre minha sanidade há muito tem envelhecido e que, no badalar das horas de qualquer imundo relógio, rasgarei como se rasga o bicho mais inocente da mata, preso à boca cheia de dentes afiados e também imundos do bicho mais forte. Afinal meu caro, corrija-me se eu estiver equivocada: a lei do mais forte ainda perdura?

Informe ao seu senhor que os grilhões que apertavam meus pulsos, a ferrugem já corrói. Pulsos! Também posso usar da mais nobre metáfora e dizer que os grilhões que apertavam meus pulsos, provenientes dos pulsares do meu coração, a ferrugem já devora.

Sem dó nem piedade meu caro amigo, presenteie a ele com um arco da mais estirpe origem e diga que sem precisar fazer grandes esforços, mire e atinja com todo o fulgor o emblema que se lê ao abrir os botões da minha blusa: amor encarcerado! Espera desconfortante! Visão nebulosa e oásis de caluniosos juramentos!

O lembre dos sorrisos atenuantes que ele soltara ao ver meu corpo em brando movimento... E o perdoe se seus olhos se perderem em meio à imaginação e lhe escapar a capacidade de ouvir-te.

Dado os devidos recados, meu único conselho: lave as mãos e a boca: essas palavras cujo direcionamento não é dócil poderá fazer enojar seu límpido aparelho digestivo.

2010-06-19T13:55:00.000-07:00

E meus vinhos, meus cigarros, minhas almofadas, sussurram em uníssono o quão teu corpo faz falta aos meus contornos tão singelos.

Quer Ser e é Simples

2010-06-19T13:38:00.000-07:00

Constata: há uma fina linha entre o prazer inconsciente ao sonhar com algo que a instigara e a reação úmida que ameaça escorrer pelas coxas.

O espelho a chama. Estende o dedo e faz o sinal de quem por dias quer possuir a carne macia.

Camisola branca, pés descalços e uma boca tão vermelha que os loiros cabelos despenteados viram apenas coadjuvante.

A vontade acelerada é penetrar por entre o nítido reflexo e numa dança cujo nome se parece com orvalho, se entregar e dançar até 40 dias e 40 noites se fazerem insignificantes.

Por fim, há tanta respiração sufocando o silêncio, que cabe a mim, parar por aqui.

Em Dias e Noites de Chuva interior'

2010-06-16T14:18:00.000-07:00

A visão estava turva e os pingos de chuva caiam solenemente, deixando assim, cabelos e cílios, tal qual sobrancelhas e pálpebras, encharcados.

A roupa começava a pesar e o branco tornava-se, agora cada vez mais rápido, transparente aos olhos de quem caminhava a passos largos em sua direção.

O cinto com detalhes em tom prateado, em metal eu diria, reluzia aos mesmos olhos que visualizavam a regata branca: regata era uma regata. O resto do vestuário não era branco e também não me recordo das cores.

Ao passar em frente a uma loja de fotografias, avistou o retrato mais bonito que já vira, numa moldura que ali, do lado de fora, entrava em perfeita concordância com a cor do cinto, agora mais molhado que há um minuto atrás.

Passeava suas mãos com dedos já enrugados pela face, a fim de limpar as gotas grossas que teimavam em repousar em seus traços e linhas de expressão: nariz perfeito e boca tão desenhada quanto um simples quadro de Portinari.

No embaraço da visão, conseguiu visualizar o valor da tão chamativa imagem.

Sem titubear, entrou no estabelecimento que cheirava a alecrim, e pediu o objeto.

Pegou. Pagou. Pegou. Sorriu.

E como num gesto típico de um tresloucado fugitivo, erguia a moldura para a direção da chuva e rezava em tons cada vez mais altos: pedia para os Deuses, para os elementos, para as cores, para a vida: que permitisse que o rosto tão cálido, frio e tão formoso, pudesse sentir os deliciosos respingos. Que a bela moça que agora serviria como sua única donzela, ao menos só enquanto o barato objeto resistisse à água, pudesse assim como ele, desfrutar do prazer que se sente ao constatar que se está vivo. Vivo em corpo. Vivo em emoção.

Afogava ali, na chuva, nas águas que caiam do céu como num milagre, seus medos mais profundos e seus desejos mais profanos. E agora, pela bagatela de $ 15, 99 possuía uma moça cuja beleza retrato nenhum escondia. E se sentia feliz pela aquisição do dia, num dia chuvoso. E seu horóscopo talvez tivesse previsto.

Quais são as Regras?

2010-06-16T13:59:00.000-07:00

Escrevo sob incertezas se vi ou se vivi.

Pois tinha: almofadas, um jogo de sofá, amplificadores e um microfone, um cinzeiro com pouco mais de três cigarros gastos por tragos desejosos, uma luz enfraquecida, talvez propositalmente, ainda não sei ao certo.

Havia cheiro de álcool no ar. Mas havia um odor mais forte e talvez mais resoluto: o de uma branca flor num vaso com água parada.

Havia também, no enlace mais sufocante, dois corpos em perfeita harmonia.

Pois eram: quatro braços brincando de caça e caçador, quatro pernas que se roçavam por todos os pêlos, duas bocas que mesclavam sua altura e seu plano: ora baixo, ora médio e ora alto. Haviam também dois pares de olhos que piscavam marejados de suor.

Não sei o que se ouvia, se eram pedidos, promessas, se eram ambos intercalados e espremidos por pequenos gritos e se fosse numa alcatéia, piada: uivos!

Era necessário uma música, só uma ou duas notas apenas... embeveceria os pequenos mortais atuantes nessa grandiosa ação.

Eram talvez dois animais.

Pois se via: Bichos mordiscando aquela que supostamente seria sua presa mais fácil da noite ou do dia, também me foge essa informação, unhas que careciam de pele rasgada embaixo de sua pequena matéria...

Mas também poderiam ser duas flores, que trocavam seu mais precioso bem. E como se sabe, é pedido para o andar da carruagem, que se faça o favor para cada semente: enterre-a com a terra mais fértil, e se não for, se não encontrar, enterre-a em seu limo mais bem propagado.

Eram, talvez, aquele um ou aquele outro, que em qualquer momento ou qualquer rara hora, entraria por aquela janela, batendo asa - roendo unha - olhando o chão.

Sentaria ao lado da branca flor e contemplaria o jogo que os braços, as pernas, os olhos - realizavam no canto mais sublime daquela sala: o da fértil imaginação.

que Eu fui lá Fora...

2010-06-16T13:42:00.000-07:00

Aos beijos que não se doaram ainda: molhados e macios.

Ao abraço não completo pela falta de tempo.

Ao brilho no olhar quando se ouve a voz rouca sussurrando boa noite ao telefone.

As batidas desaprumadas do coração que palpita ora acelerado, ora degustante de cada batida...

A cada uma dessas linhas mal traçadas, entrego nosso dia.

E faço questão também, de assim como uma bela cesta repleta de pães mornos e café esfumaçante, enfeitar os sentimentos mais ternos: devo por um laço também, meu eu confabula.

Deixarei então (agora falo sob obra do por vir, do futuro realçado minutos atrás quando vi sua foto me olhando), tal presente saboroso na sua porta. Não tocarei a campainha, não baterei palmas, não irei brincar com assobios.

Ao se levantar pela manhã de sol alaranjado, irá encontrar junto ao teu tapete de boas vindas, uma fita de cetim lilás entrelaçada aos carinhos mais quentes.

E como num gesto assombrado, irá (novamente falo em tons de amanhã) pegar com as duas mãos seguras de que o cristal mais frágil e mais transparente grita para que seus cuidados o tomem como criador.

E a cesta de sentimentos permite que o laço seja desfeito nobremente. Para o suave deleite dos lábios que sente o prazer do café feito na hora e nos primeiros raios da manhã.

Eu só queria te contar.

Plantando Margaridas

2010-06-16T10:23:00.000-07:00

Eu? On the road desde 1989.

Solta pelo vento desde tempos remotos e talvez, tempos modernos.

A essência do que se faz hoje meu ainda caminhante ser, turbina como óleo diesel os tanques da minha liberdade.

Eles diziam: Sol rege leão. E eu vos digo: leão ruge para o sol.

E a brisa?

Essa sim sabe como conturbar minha luta eterna entre razão e emoção, entre doces e amargos.

Invade meus mais inóspitos espaços e me conduz com sua pequena mão tão cheia de vida, a lugares que gozo algum alcançou.

E se me tomo por senhora de certas palavras tão distintas, creio que sejam, unicamente, por conta de um domínio tão 'rude quanto o canto da cigarra'.

E se subo ao ápice da mais bem pintada montanha, é pra justamente gritar que, aos 20 anos Blues, possuo pés incansáveis, na estrada.

Razão

2010-06-11T06:52:00.000-07:00

E pelos olhos amendoados escapam uma promessa: serei pra sempre teu.

Meu mais íntimo desejo pergunta se é verdade tal apressada afirmação.

Eu olho sempre na mesma direção a fim de que você desponte no horizonte e venha a passos lentos e compassados. Que ateiem uma melodia suave e cheia de notas perfumadas... Vem vindo.

Que me abrace tão forte quanto seja possível e que me convide para passar a tarde na sua vida.

Que folheie páginas de um livro qualquer e que segure meu dedo trêmulo e passeie por entre palavras que tua vontade toma emprestado das linhas escritas tão pacientemente, a fim de me fazer entender o quão teu pensamento voa sobre mim.

Cobrem-me como uma segunda aura celestial... De cor azul, prefiro.

E seguindo a melodia dos teus pés dançantes, escondo embaixo das asas o que me toma por amada e amante: o bel-prazer enraizado em mim.

Plano?

2010-06-08T15:55:00.000-07:00

Seus belos cabelos me fascinam.

Seu olhar gentil, sugestivo, me deixa demente,

Sua boca, de lábios substanciais me amedronta:

Posso não resisti-los!

Sua pele esbranquiçada faz com que

Minha concentração alce vôo.

Será que o teu signo tem a ver com o meu?

Será que me agradaria o toque de tuas mãos?

Não quero que seja um simples deslumbre, isso é temporário.

Quero que dure o tempo que meu gosto persistir...

Seu sorriso é tão encantador, não acha?

Por que teima em me seduzir,

Já não é o bastante o que fez?

Toma-me por inteiro e ao mesmo tempo pela metade...

Confuso!

É o que sou.

É o que conheceu,

E mesmo assim o atraiu, não foi?

Gosto de pensar que já me olha de um outro jeito.

De uma forma interrogativa,

Da qual só falta minha afirmação.

A CARTA NUNCA ENTREGUE

2010-06-08T15:42:00.000-07:00

São Paulo, 24 de Julho. O Ano pouco importa.

A saudade está grande sim. Há pouco tempo mandei um telegrama perguntando como estava a viagem, mas não obtive respostas...

Estou bem... Um pouco mais melancólica. Avaliei meus atos... Estive cativada. Estou apaixonando-me novamente. É contínuo, (Maldita inconstância!). Mas infelizmente, é algo que novamente tenho que calar... Aliás, não posso tê-lo, Sir. Cheguei à conclusão.

Você viajou, estive triste. Mas foi estupidamente necessário, não acha? Caso contrário teríamos um caso sério para cuidar. Estive triste, eu repito. Por um tempo considerável. Aliás, estou triste! Tenho-te como minha inspiração. Textos, Palavras... Saem devido ao pensamento de nós dois respirando o mesmo ar numa cama suja de motel. Gostei do que vivemos... Cheguei a chorar sabia... Cheguei a dizer coisas sobre nós para outras pessoas. Mas percebi que sim, era preciso calar. Calar pra você. Foi o que fiz.

Você deixou aqui seu perfume preferido. Por um acaso não o levou porque está a gostar de outro cheiro? Desculpe a invasão.

Sem mais.

Anuncie sua busca. É rápido e fácil.

Descrição:

23 Anos. Leão, ascendente em Escorpião. Cabelos loiros. Olhos castanhos. Cintura fina. Pés 36. Mãos limpas. Branco. Corpo levemente branco. Boca torneada e vermelha. Gosto de música e perfumes. Fácil de agradar. Gentil. A espera daquele algo mais.

Aguardo contato.

Descrição de uma vida.

23 Anos. Leão, ascendente em Escorpião. Cabelos loiros. Olhos castanhos. Cintura fina. Pés 36. Mãos limpas. Branco. Corpo levemente branco. Boca torneada e vermelha. Lábios ressecados. Flores no vaso sujo de terra comprada na floricultura mais próxima - ou seria na mais longe? – Música cubana na Vitrola – Gypsy Kings.

Leite fervendo na xícara branca. Cigarro apagado e devidamente posto no cinzeiro. Perfume de Lavanda no chão. Tudo Arrumado – pensei.

Caminhou a passos largos e cambaleantes, típico seu, até a janela enferrujada do seu pequeno ninho no 13° andar. Chuva – sussurrei.

Mais alguns passos. Fechou cautelosamente a torneira prata da pia - suja pia – do banheiro. Barulho detestável – praguejei.

Tomou o leite. Limpou a boca. Soluçou. Calor – opinei.

Desligou o som. As tomadas... O celular. Não quero ouvir ninguém – quase gritei.

Sutil

2010-06-03T08:47:00.000-07:00

Em vão meu peito grita
Um urro, um súplica, um alvará
Em vão meu peito anuncia que o motim já se instalara tal qual um casal de recém casados no novo lar
Em vão minha concentração tenta mudar o curso dos fatos
Mas novamente em vão, as tentativas são tão falhas, quanto projéteis descarregados

Beijo para uma Tarde Toda

2010-05-31T19:14:00.000-07:00

Em qual lado da figura você está?
Em qual das minhas melhores partes você se encontra?
Quando mergulhei a palma da minha mão no suor da tua pele pude ouvir aquela frase tímida ecoando por todo meu ser: o mesmo que você fazia questão de entrar fundo e penetrar a alma.
Acho que hoje, me fogem as palavras seguidas de intenção, para descrever o quanto a repetição de cada gesto me aflora a fantasia.

Falo de um Carnaval chamado Saudade

2010-05-29T09:27:00.000-07:00

Vem meu amor feito louca
Que a vida tá curta
E eu quero muito mais
Mais que essa dor que arrebenta
A paixão violenta
Oitenta carnavais

Bloco do Prazer – Nara leão

A vida tá curta. Repete e repete sem parar, como num trava língua ensaiado.
A vida é curta? Não, não meu bem. A vida tá curta.
Assim como a grana no fim do mês, assim como a saudade de alguém que já pouco importa, assim como qualquer outra coisa que se poderia aproveitar mais, mas por alguma razão lhe é tomada.
Preservo a imagem de que as coisas vão por alguma razão, tal qual um refúgio: esconderijo proposital; vela apagada na falta de luz; gaveta organizada para poupar a dor da lembrança...
Hoje falo de saudade, não porque eu supostamente estou a senti-la, mas porque percebo seu encosto vampiro em ombros amigos.
Hoje falo no quão a vida tá curta, e pobremente limitada.
Para resoluções de sentimentos não sentidos, aconselho uma bela canção, que fale de carnavais, de amores, de saudades.

2010-05-21T23:15:00.001-07:00

E se perder no colorido do seu eu mantém minha chama acesa, minha sujeira embaixo do tapete e minha boca na sua.

2010-05-21T23:12:00.001-07:00

E sigo seguindo os segundos da sofreguidão. E sigo sugando o segundo acorde da canção: moon the road in the darkness...

Brewed Coffee

2010-05-18T18:32:00.000-07:00

Adoraria sentar contigo em torno de uma mesa talhada, ao lado de um Starbucks e por cima dos mais macios sentimentos, coloridos e confortáveis como uma almofada em cima de uma cama de promessas: promessas cumpridas somente a noite: quando o relógio anuncia que é hora de se entregar ao ''um prazer'' quase que malévolo: por sua precisão de querer aquele corpo só pra si.
O humor se modifica ao lembrar-se que não existe nem mesa talhada, nem Starbucks... somente os macios sentimentos.
Mas o humor retoma seu estado sorridente ao perceber também, que uma quimera custa mais barato que um copo de Mocha Frappuccino.
Céus, como substituir prazeres custa caro!

2010-05-14T20:53:00.000-07:00

Se você fosse uma bola de sabão, onde você iria estourar?

Tem o Desejo e Tem a Vontade

2010-05-11T18:08:00.000-07:00

Tem a liberdade e tem o libertado.
Quem é você?
Quem foi você?
Minha vontade é de escrever metros e metros de uma carta que jamais terá fim, palavras repetidas, bombardeios de eus e vocês, tiranias maltrapilhas e apagadas!
Uma carta com cheiro de papel de pão, com sons e imagens que fogem da compreensão.
Quem sou eu?
Quem eu fui?
No auge da dúvida um sorvete colorê: fui, sou e serei a criança que te pede colo, e meu desejo, ele é claro.
Eu só quero me querer.

Pinte com Batom Rouge 36

2010-05-11T17:59:00.001-07:00

Diante do coruscante brilho da faca afiada que eu mesma aponto pra mim, reflexo clandestino eu diria, sinto como se uma verdade inventada ou uma mentira mal contada escorrece por entre a brecha fugídia do cabo amadeirado e mofado, e a lâmina acesa.
Também sinto como se a mesma faca já tivesse sido usada num corte qualquer e indolor. ‘’Meu ser é de faca, e não flor’’ – lembro-me repentinamente de ter lido por aí, sempre por aí.
Ao constatar o corte profundo e sem embaraço por entre meu tecido claro e alvo, desprovido de sol, visualizo com mais afeto o quão necessário se fez a ferida – longe de ser moribunda.
Os pensamentos cirandam tanto e tanto que posso ouvir a pequena cantiga de roda sendo repetida por cada célula que canta e dança sem o minímo pudor.
Estou feliz. Estou aqui, e poderia não estar ou poderia ter nascido faca, e ser eu a ação penetrante e dificilmente cicatrizável da tez alva.
Estou aqui e estou feliz. Por meu ser, ser de flor, e não faca.
Perdoem-me o parafraseado, mas o mesmo, o pensamento, me veio pintar os lábios como batom que colore a boca da menina sem medo.
Estou aqui.

2010-05-11T13:11:00.000-07:00

Eu que não fumo, queria um cigarro
Eu que não amo você
Envelheci dez anos ou mais
Nesse último mês...

Senti saudade, vontade de voltar
Fazer a coisa certa
Aqui é o meu lugar
Mas sabe como é difícil encontrar
A palavra certa,
A hora certa de voltar,
A porta aberta,
A hora certa de chegar...

Eu que não fumo, queria um cigarro
Eu que não amo você
Envelheci dez anos ou mais
Nesse último mês
Eu que não bebo, pedi um conhaque
Pra enfrentar o inverno
Que entra pela porta
Que você deixou aberta ao sair...

O certo é que eu dancei sem querer dançar
E agora já nem sei qual é o meu lugar
Dia e noite sem parar, procurei sem encontrar
A palavra certa,
A hora certa de voltar,
A porta aberta,
A hora certa de chegar...

Eu que não fumo, queria um cigarro
Eu que não amo você
Envelheci dez anos ou mais
Nesse último mês...
Eu que não bebo, pedi um conhaque
Prá enfrentar o inverno
Que entra pela porta
Que você deixou aberta ao sair...

Eu que não fumo,eu queria um cigarro
Eu que não amo você...

Eu que não fumo, pedi um cigarro
Eu que não amo você
Envelheci dez anos ou mais
Nesse último mês...
Eu que não bebo, queria um conhaque
Prá enfrentar o inverno
Que entra pela porta
Que você deixou aberta ao sair...

Tela em Branco

2010-05-04T19:20:00.000-07:00

- sob encontro de duas árvores minha mão procura a sua

- eu sabia que você ía me beijar no momento que toquei tua mão

- eu sabia que ía te beijar no momento em que ficou andando em volta do banco

- eu estava te evitando tentando chutar todas aquelas pedrinhas pra criar uma muralha pra você não passar mas meu coração criou degraus

- que não chegamos a subir abrimos espaço para as asas

- você subiu e me alcançou

- um abraço que abriu todas as portas e janelas

- tocamos o sol porque senti o calor

- viajamos para galáxias bem distantes da terra

- na verdade as galáxias viajaram em nós

- em um único espaço de tempo ele já não dava as ordens

- em um único espaço de tempo

- ponto

- ... eu senti o que você sentiu

E meu Sorriso sem Graça... Não me dê Atenção...

2010-04-29T17:07:00.000-07:00

‘‘Vem de repente um anjo triste perto de mim’’

... Enquanto o choro esquenta meu rosto, a vontade de estar aí com você vai passando como a chuva de verão.

‘‘Vem de repente um anjo triste perto de mim’’

Allegro

2010-04-28T13:21:00.000-07:00

- E eu?

- Você, apenas seja você. O resto é textura, meu amor.

Minhas mãos não te tocam, minha pele não te sente. Você apenas faz parte do que eu de um maldoso jeito, mas ainda assim, divertido, chamo de ''intocável matéria''.

Eu te sinto sim. Mas sinto com minha matéria também intocável.

Se eu disser que te toco como toco a colcha da cama recém feita, estarei mentindo horrivelmente.

Te sinto como sinto os acordes do piano, tocados numa única sonata.

E quando você me pergunta se te sinto eu digo: Sinto-te com a alma.

- E eu?

- Você, tente apenas me sentir também.

Missiva

2010-04-28T13:09:00.000-07:00

" E, no entanto, quando arremessa seus olhos por dentro dos meus, o mundo promete parar. "

Seria assim, exatamente assim, o início de uma carta qualquer.

Mas para minha momentânea surpresa, a carta nunca seria escrita: comprovei vivendo os dias de hoje e reparando no não surgimento da mesma.

Anjo mais Velho

2010-04-28T12:19:00.001-07:00

A ti: inigualável exemplo de ave: liberta, destemida... musical.

A ti entregamos nosso encontro.

A saudade é mero detalhe, detalhe que incomoda como pedrinha de asfalto no sapato.

O ronco de um motor te abria (abre) um sorriso tão intenso, que seus negros olhos se tornavam rapidamente um lago nos chamando para entrar.

A festa particular que teu coração insistia em nos mostrar o quanto a felicidade transbordava dentro de ti, encontra-se agora sob forma de novo convite: homenagear tua também e não por menos, inigualável existência.

Sorrisos que você arrancou, notas que você compôs, beijos que você deu, pontapés que você atirou, conselhos que você presenteou: guardados na festa particular do coração de cada um que você tocou.

Com as mesmas mãos que aceleravam a passagem para seu outro lado. O lado do recomeço.

Estamos te querendo bem Allan, sempre bem.

Com teu sorriso verde e amarelo derramando saudade por onde passa.

Meu peito quer explodir.

... pra não dar bandeira.

2010-04-28T11:55:00.000-07:00

De noite na cama, eu fico pensando
Se você me ama e quando
Se você me ama, eu fico pensando

De noite em qualquer lugar, eu fico pensando.

2010-04-26T20:46:00.001-07:00

Família.

Mal necessário.

Na areia do meu Tempo

2010-04-26T20:30:00.000-07:00

Pelo telefone:

Eu vou buscar minha estrela.

E vou deitar por cima de ti depois de rolarmos 16 vezes pela grama, aqui, ou pela areia, aí.

Vou te mordiscar o lábio e dizer por entre os dentes: é agora que pegamos carona na calda dela?

E você vai me olhar e me dizer: eu já estou de carona em você.

De viajes

2010-04-25T13:45:00.000-07:00

Puede resistir una boca, pero el beso, nunca.

Quién viene desde el vértigo, viene con la gracia de ser y de pertenencia.

Viene con la belleza de las flores, la belleza de la tierra del sol.

Uno no puede vivir sin deseos indecible, misterios mantenidos bajo

los números y las cuentas de matemáticas del yo.

Quién sabe qué parte no ha desaparecido para siempre.

Viene con el brillo de la mirada que se escapa.

Uno puede coger lirios de los jardines más variados, pero el aroma

habitual no se va ni se desvanece.

El que viene, viene cuando por alguna razón.

Mantente al día. Con la intensidad más dispuestos a revelar secretos.

Está en mí que usted consigue con todo lo que tengo.

2010-04-25T13:39:00.000-07:00

Arrasta uma cadeira, senta e me puxa pra você.

Vindo do céu, um vício qualquer

2010-04-25T12:28:00.000-07:00

Tenho medo da chuva e de suas águas que caem dos céus repletos de anjos que tilintam suas taças repletas de martini prosecco.
Jogam cartas celestiais e gritam em uníssono que ganha mais quem pode mais. Estranho bordão, para figuras angelicais, eu sei.
Batem suas asinhas luminosas como cães (que comparação bestial) que abanam o rabo em alerta de felicidade.
Um anjo curioso escapa dos olhares dos magistrais e desce sorrateiramente aos aposentos terrestres de um moço que desenha e uma moça que escreve: ambos compassados diante do mesmo ponteiro de relógio... Desce.
Oferece-lhes um gole de bebida (púrpura talvez, anjos e duendes se misturam), propõe-lhes que criem com pitadas de nostalgia não sentida, promessas não cumpridas, idéias não concretizadas e sentimentos não conscientes de si mesmo, algo tão puro e cítrico, quanto à bebida que entorpece o querubim.
O anjo sobe, e sobe com tamanha rapidez que uma penugem branca incomoda os dois narizes criadores.
Hei minha cara nota musical, cara e preciosa, guarde o pedaço de asa em sua caixa mais secreta.
Um dia os ponteiros do mesmo relógio, passarão pelo mesmo lugar e novamente poderemos desfrutar de sentir o que não se sente, ou não se sabe que sente.

Deve-se ler, obrigatoriamente ouvindo Roses - RPWL

Café

2010-04-25T12:24:00.001-07:00

Eu peço um café, e mais uma chance de pegar na sua mão e atravessar a rua: típica, como num semblante londrino.
Eu bebo um café pra compor uma doce (devido o adoçante, não mais açúcar. Você entende...), melodia entre minha voz desafinada e a saliva residente em minha boca.
Eu observo o café, para mostrar que meu ponto de observação ainda são seus olhos cor de chocolate.
Ora, café com chocolate é uma boa combinação!

(Para o moço de olho achocolatado)...

Naipe - Um novo jogo do Sentir - ''4 de Copas''

2010-04-25T12:07:00.001-07:00

A vida é estranha
Com suas despedidas e desencontros
Cheia de gente escondida em desespero
Trastes, jóias falsas

[Estranha Palavra]
[Cazuza]

Eu sei que foi conquistado! Conheço e sinto o aroma com muita afirmação, da conquista inesperada!
Agora você ama. Você quer amar, mesmo que somente use a desculpe de apreciar somente os momentos que te alfinetam: ela-te-conquistou.
Não fuja – não grite - não enlouqueça – não afugente.
Mergulhe na bagunça pavorosa que você, perfeccionista, preferiria não estar. Mas já que está, bagunce o cabelo dela, diga que seus horóscopos (até mesmo os chineses) combinam e que o cheiro do perfume doce demais, te agrada.
Brinque de fazer desenhos mal traçados em seu corpo, que agora, surpreenda-se se preferir: é só teu.
Quer iludir? Desculpas, é o que peço nesse momento: a conquista nomeada e descrita aqui, já faz parte de uma ilusão e tão linda e perfumada quimera.
Uma frase roubada, uma idéia furtada, uma máquina colorida que já não possui o mesmo valor. Por quê? Porque sua boca desfez o encanto. Beijou o príncipe e o transformou em sapo.
Mas ainda assim, não se desespere: ponha uma flor no cabelo dela e a fotografe com seu mais luminoso sorriso.
Cante uma canção lenta, um dedilhado torto, um beijo com um estralo tímido... Seja como for: ela-te-conquistou.
Faça filhos, faça amor, faça sonhos.
Um brinde com espumante para o mais ensolarado casal.

Sem o mínimo de ironia, arrogância ou despautério: que venha muitas bodas de chocolate pela frente.